La crítica es el oficio,
Telaraña con agujas;
Rodean a edificios,
Se mueve, entre burbujas.
Arcoiris, de pensamientos,
Son anillos en la prosa,
Con tonos semejantes,
A alas de mariposas.
La herida que no se cura,
Es, una la palabra dicha;
Sin pensar, en la locura.
En momento, de desdicha.
Las hojas muy diferentes,
En el árbol de la vida;
Son los ingredientes,
Que coloran y olvidan.
Aferrados a ese verso,
Creemos tener poder,
Que solo, puede tener,
¡El creador del universo!.